Le Passeur immobile
Self
Mon sang pécheur ruisselle ardent
Tu vois, mon fils, l'espace ici naît du temps
L'Hiver a fui, l'avril est lĂ
Je marche à peine et je suis déjà loin
Mourir, mourir, unique grâce !
Oh ! Peine ! Peine sans Ă©gale !
Est-ce lĂ l'effet du Saint Jour ?
Ne sais-tu pas quel est ce jour sacré ?
DĂ©livre le monde si c'est ton sort
Montre-moi si vraiment du ciel tu es l'Ă©lu